Una reunión de amigos

Dice el poeta Enrique Molina en su libro El Adiós que «una reunión de amigos es para celebrar juntos el estar vivos». Este fin de semana nos reunimos colegas, compañeros y amigos sin motivo especial. Fue una fiesta para nosotros porque sí, un poco para celebrar las vacaciones, el verano, el mes de descanso, para conversar, reírnos y recordar anécdotas. Siento que interrumpir la rutina diaria no es fácil. Este año me voy a México y a mi Bierzo del alma. Sé que a todos les echaré de menos, a todos mis amores. Me di cuenta en esa reunión de amigos que la vida es una caja de sorpresas y que cuidar el amor es un trabajo constante. Fue maravilloso. Estamos vivos. Las vacaciones son un buen momento para hacer todo aquello que no pudimos hacer durante los meses anteriores y cada uno lo aprovechará a su manera pero ¡disfruten!, tardan en llegar y se van en un suspiro.

Al día siguiente de la fiesta me encontré con Ángel, el dibujante y colega de Puerta de Madrid, y con su esposa, María José. Nos encontramos muchos domingos, casi siempre por el mismo lugar cuando yo salgo del Taller de Poesía que la Escuela de Poesía Grupo Cero abrió en Alcalá de Henares en 1998. Hablamos de la película de Shrek 2, de los viajes, de las vacaciones y de su futuro bebé. Así que felicidades pareja, seguro que este año serán unas vacaciones especiales.

Como la cartelera de cine no está muy animada durante la época estival les propongo que lean a Enrique Molina, de El Adiós, el poema Una reunión de amigos: «Una reunión de amigos/ para celebrar juntos el estar vivos. / Los muros desaparecen y las olas/ llegan hasta el umbral y cantan./ Es entonces cuando los árboles bailan, / ciertos lugares resucitan y el mar/ está muy lejos pero siempre presente./ Suelen a veces llamar desde el pasado/ las mujeres amadas que desaparecieron/ en extrañas aventuras./ O alguien/ se despide y la vajilla tiembla./ O llega de improviso una dama fantasma/ que a todos hechiza./ Pero el día/ es para siempre bendito, aunque de pronto/ desaparece sin más rastro/ que un reguero de nostalgia/ en la frescura de la luz «.

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