En un beso sabrás todo lo que he callado. Pablo Neruda

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Pablo Neruda, uno de los poetas más románticos por excelencia, cumple más de cien años con una poesía que nunca pasa de moda. Nacido en Chile en 1904 publicó su primer artículo en 1917 y en 1921, con 17 años, empezó a firmar sus primeros poemas con el nombre de Pablo Neruda, seudónimo de Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto. En 1924 publicó su gran libro “Veinte poemas de amor y una canción desesperada” y en 1971 recibió el Premio Nobel de Literatura.

El poema 20 de ese maravilloso libro es uno de los mejores homenajes que se le puede hacer, su propia poesía: “Puedo escribir los versos más tristes esta noche. /Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, /y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.» / El viento de la noche gira en el cielo y canta. /Puedo escribir los versos más tristes esta noche. /Yo la quise, y a veces ella también me quiso. / En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. / La besé tantas veces bajo el cielo infinito. / Ella me quiso, a veces yo también la quería. / Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. /Puedo escribir los versos más tristes esta noche. / Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. /Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. / Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. / Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. / La noche está estrellada y ella no está conmigo. /Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. / Mi alma no se contenta con haberla perdido. / Como para acercarla mi mirada la busca. / Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. / La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. / Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. / Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. / Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. / De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. / Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. / Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. / Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. / Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, /
Mi alma no se contenta con haberla perdido. / Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, / y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Mónica LÓPEZ BORDÓN
Escritora y Periodista
www.monicalopezbordon.com
@MonicaLBordon

 

*Artículo publicado en el número 2.385 del semanario Puerta de Madrid. Sábado 18 de julio de 2015.Alcalá de Henares.

 

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